“MAYDAY！这里是以色...沙沙沙...这里是...沙沙沙...“

坠落的费尔康预警机广播戛然而止，然而奇怪的是，救援广播并没有发送出去多远，就被干扰成了一堆乱码。

江晨压坡度盘旋...

政委离开后，江晨推开舱门，门轴发出轻微而沉实的“咔哒”声。舱室不大，约莫四平方米，上铺下铺结构，靠墙一张折叠式写字台，台面擦得发亮，边缘无一丝划痕；左侧是嵌入式储物柜，柜门把手锃亮如新；右下方则是一台壁挂式冷暖空调，出风口滤网干净得几乎反光。他把背包放在下铺床沿，指尖拂过被褥——不是那种硬邦邦的军用压缩棉，而是带点弹性的高支棉混纺面料，触感微凉，却有恰到好处的支撑力。床头板内侧贴着一张泛黄的便签纸，字迹工整，写着：“风向标已校准，航向327，归位请复核。”底下还画了个小小的箭头，指向舱门方向。

江晨没笑，但嘴角松了松。这是上一位住客留下的习惯——舰载机飞行员在起降前必须校准座舱内所有仪表基准，连舱室这种私人空间，也延续着对精度近乎偏执的敬畏。

他拉开背包拉链，取出三样东西：一块巴掌大的钛合金战术平板，一枚刻着“歼-15B试飞组·2021”字样的旧徽章，还有一张塑封照片。照片上是三个人站在三亚某机场跑道尽头，背后停着一架刚涂装完的灰白双座飞鲨，机身编号“101”，机翼下挂满训练弹，阳光把每个人的影子拉得极长。中间那人穿常服，肩章是空军少校，左右两人穿着飞行夹克，一人戴眼镜，另一人正抬手比划什么，笑容咧到耳根。江晨用拇指指腹轻轻摩挲照片右下角一行小字：“海天之间，只信僚机。”

他没把照片放回包里，而是取下床头挂钩上备用的航空级尼龙扎带，将照片背面缠绕两圈，再卡进写字台左上角的通风栅格缝隙里。照片斜斜立着，刚好能被进门的人一眼看见，又不会被误碰跌落。

刚做完这事，舱门被敲了三下，节奏短促，中指叩击两下，食指补一下——不是政委那种带着试探的轻叩，也不是地勤那种拖着工具箱蹭过来的闷响，是标准的、带着金属质感的节奏。

江晨起身开门。

门外站着个三十出头的男人，寸头，眉骨高，右眼角有道浅疤，像一道没画完的撇。他没穿飞行服，而是套了件深蓝色作训外套，袖口卷到小臂，露出结实的小臂肌群，腕表表带是黑色凯夫拉材质，表盘边缘一圈磨损痕迹清晰可见。最打眼的是他左肩斜挎的帆布包，包带上用红漆手写了两个字：“抢修”。

“听说新来的‘四十杀’住这屋？”他声音不高，语速快，尾音略压，像刚从发动机试车台边直起身来，“我叫陈默，J15T改装队的，现在轮值机务组长。”

江晨点头：“江晨。”

“知道。”陈默抬下巴示意他身后，“你那张照片，我在三亚见过原版。当时我蹲在右发进气道下面拧第六颗定位螺栓，听见你们仨在塔台喊话，说‘风切变补偿量调高0.3，油门缓推’……结果你那个戴眼镜的僚机，落地时主轮砸得比教官还狠。”

江晨一怔，随即笑了：“那是林哲，他踩刹车跟踩油门一个力度。”

“所以他现在在海南修椰子树？”陈默挑眉，“听政委说，你俩机务全跑那儿晒太阳去了。”

“他们说，‘老板飞得越狠，我们越该去感受大地的温柔’。”江晨顿了顿，“我给他们批了十天假。”

陈默忽然伸手，不是握手，而是快速捏了下江晨左手小指第二关节——那里有一道细而直的旧伤疤，是某次紧急弹射后操纵杆反冲撞在扶手上留下的。“真伤。”他收回手，语气平淡，“不是练出来的。”

江晨没缩手，只把小指自然垂下：“去年九月，在黑海。”

“哦。”陈默应了一声，转身往走廊尽头走，“明早六点，甲板预热前，来机库东侧通道口。带护目镜，别穿新鞋——昨天刚换的防滑涂层，没干透，踩一脚能甩出三米远。”

江晨问：“做什么？”

“给你配个‘尾巴’。”陈默头也不回，“舰载机不是单打独斗的猎鹰，是编队里一根肋骨。你得学会怎么让别人活下来，而不是只想着自己飞多高。”

门关上，江晨站在原地没动。他忽然想起以色列那场空战结束后的深夜，他在特拉维夫郊区一处废弃雷达站顶楼拆解F

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