晚上十点。

雨花弄深处，炒鸡店。

王学森坐在最里侧的桌边，桌上是一盆刚端上来的炒鸡。

王学森拿筷子拨了拨，满意笑道：

“老板，辣椒放得够实在。”

老板在柜台后边笑道：...

王学森没走远，车刚拐过码头尽头的铁轨岔口，手机在口袋里震了三下。

他没掏，只让司机把车速放慢。后视镜里，八号码头那几盏昏黄的灯正被夜风撕扯得忽明忽暗，像垂死人眼皮的颤动。他闭了闭眼，喉结滚动了一下——不是累，是压着一股腥甜的火气。

李世群那张脸还在他脑子里烧：青白交加，额角暴起的筋络像蚯蚓在皮下爬行，可眼神却没碎，反而亮得瘆人，像淬了砒霜的刀尖，直直扎进他后颈。

“蠢货？”王学森低笑一声，手指无意识地掐进掌心，“他骂得对，我就是蠢。”

不是蠢在设局，不是蠢在押人，是蠢在刚才那一巴掌打得太响、太真。盛一鸣那声“姓吴的，咱们走着瞧”，他听见了，可更清楚听见的是自己心跳漏了一拍——那不是震慑，是心虚。

他忽然想起昨夜婉葭蜷在他臂弯里说的梦话：“学森，你手好烫……像烧红的铁……”她指尖抚过他腕骨，声音软得发颤，“别烧坏了自己。”

王学森猛地睁开眼，抬手抹了把脸。窗外霓虹一闪，照见他镜片后瞳孔缩成针尖——镜片上还沾着李世群溅出的一星唾沫，干涸后泛着微黄。

“停车。”他嗓音哑得厉害。

司机一个急刹。车停在梧桐树影里，枝桠横斜，割裂路灯的光晕，像一张铺开的蛛网。

王学森推门下车，没走几步就蹲了下来，从公文包夹层抽出一支钢笔，拧开笔帽，用笔尖在左手虎口狠狠划了一道。血珠立刻沁出来，细小、滚烫，顺着掌纹往下淌。他盯着那道血线，看它慢慢蜿蜒，像一条活过来的赤色小蛇。

痛感尖锐而清醒。

他这才掏出手机，屏幕亮起，未接来电三个，全是刘全德。

拨通，听筒里传来老杜沉稳的呼吸声，混着药罐子咕嘟咕嘟的轻响。

“老杜，”王学森声音绷得发紧，“李世群进了七处地下室。”

电话那头静了两秒。药罐声停了。

“嗯。”老杜只应了一个字，但王学森听得出他搁下了药勺。

“他开口前，我让人灌了半杯‘醉仙散’。”王学森舔了下干裂的下唇，“量不多，够让他脑子糊，嘴还硬。”

“醉仙散”是刘全德特制的药酒，掺了东山岛产的迷魂草和云南滇南的断肠藤，喝下去人像泡在温水里，骨头缝都发软，偏偏舌头灵得很，问什么答什么，连小时候偷吃过几颗糖都能掰着指头数清楚。

老杜笑了声：“他骂你了？”

“骂了。”王学森把血迹抹在裤缝上，“骂得挺狠。”

“骂得越狠，说明心里越怕。”老杜语气松了，“他怕的不是你，是怕自己那点底细，早被你扒干净了。”

王学森没接话，只盯着地上那滩血慢慢洇开，像一小片凝固的晚霞。

“你猜他第一句说什么？”老杜忽然问。

“说他叔和李主任有金兰之义。”王学森嗤笑，“还提了影佐机关长。”

“错了。”老杜的声音冷了下来，“他第一句说的是——‘余爱贞，你等着。’”

王学森手指猛地一紧，钢笔尖扎进掌心更深。

“他咬死了余爱贞。”老杜一字一顿，“说交易是余爱贞牵的线，录音机是余爱贞塞给本实隆的，连那支录音笔的型号，他都报得清清楚楚——昭和十三年大阪造，编号尾数是3719。”

王学森喉结上下滑动，像吞下一块烧红的炭。

“你没录音？”他问。

“有。”老杜答得干脆，“我让甘成藏在码头西侧的锅炉房里，录了全程。李世群揪本

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