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话音未落，人已踏上船板。阿荇慌忙跟上，船离岸时，她回头望去——李琰与周慎并肩立在石阶上，身影被初升的日光拉得极长，影子尽头，正覆在那具被抬入偏厅的尸体之上。

小船顺流而下，阿荇默默摇桨，手心全是冷汗。

柴老鹳坐在船尾，掏出怀中那半块冷灶饼，掰成两半，一半塞进阿荇手里，一半自己含着。饼已彻底冻硬，咬下去咯吱作响。

“耶，”阿荇终于开口，声音发颤，“幽州的风……真吹到咱们船上了？”

柴老鹳望着 upstream，秦淮上游，夫子庙的灯笼尚未熄尽，灯火浮在灰雾里，像一簇簇将熄未熄的磷火。

“风早来了。”他缓缓道，“只是咱们一直漂在它底下，看不见罢了。”

阿荇低头，看见自己倒映在水中的脸——十二岁，眉眼清瘦，额角有道浅疤，是五岁时撞翻炭炉烫的；头发用蓝布条束着，发尾还滴着水；手腕上那道新疤，是前日补网时被篾片划破的，她不敢让祖父瞧见，怕他又要熬药。

可此刻，她忽然觉得这疤不疼了。

她想起大学堂门前那块石碑，“厚德载物”四个字，赵怀安亲题，笔锋刚健，如刀劈斧凿。

她也想起张师范说过的话：“书不是为了当官，是为了让人看清——看清自己站在哪里，看清风从哪来，看清脚下是泥还是路。”

船行至中流，水面开阔，晨光刺破雾霭，金鳞万点。

阿荇放下桨，从怀里摸出半截炭笔——那是蒙学老师给的，她一直舍不得用，只用来在船板上默写《千字文》。此刻，她咬破食指，蘸血在船帮内侧，一笔一划，写下两个字：

青瘴。

血珠沿着木纹蜿蜒，像一条微小的、倔强的河。

柴老鹳侧目看了一眼，没阻止，只将铁钩篙横在膝上，用粗粝的拇指，一下一下，摩挲着篙杆上早已磨得发亮的旧刻痕——那是一道极细的“卐”字纹，深嵌木理，不知何年所刻，亦不知何人所留。

船过三桥，雾渐散。

前方，金陵城轮廓在晨光中浮现，宫城飞檐如刃，切开天际；大学堂白墙黑瓦，静默如碑；而秦淮两岸，酒旗招展，爆竹零星炸响，糖瓜的甜香混着煤烟，浮在空气里，浓得化不开。

阿荇忽然问：“耶，若灶王爷真上天了，他会说咱们的好话么？”

柴老鹳沉默良久，将口中那半块灶饼咽下，喉结滚动如石。

“他不会说。”老人声音沙哑，却奇异地平静下来，“灶王爷只说体面人的好话。咱们这样的，他连名字都不记得。”

阿荇眼眶发热，却仰起脸，让晨光晒着：“那……我就自己记。”

柴老鹳怔住。

小船拐过最后一道弯，岸边已有小贩支起摊子，红纸糊的彩棚下，灶饼堆得如小山，糖瓜亮晶晶地泛着蜜光。一个扎冲天辫的娃娃踮脚够糖瓜，母亲笑着拍他手：“莫贪多，留着供灶王爷！”

阿荇看着那孩子，忽然松开桨，解下腰间破旧的布囊，从最里层掏出三枚铜钱——那是祖父昨夜给的，她一直没舍得花。

她跳上岸，挤进人群，踮脚，伸手，把铜钱放在摊主手心。

“我要一块糖瓜。”

摊主乐呵呵递来一块，巴掌大，琥珀色，裹着芝麻，甜香扑鼻。

阿荇没吃，只把它仔细包好，放进布囊最里层，贴着胸口。

回船时，她看见柴老鹳正弯腰，用铁钩篙尖，在船板上刮着什么——刮掉一层陈年黑泥，露出底下木纹，又用炭笔，在新露的木头上，深深写下三个字：

柴阿荇。

字迹歪斜，却力透木髓。

阿荇怔住。

柴老鹳直起身，把铁钩篙重新扛上肩头，篙尖挑着一缕未散的晨光，像挑着整条秦淮河的重量。

“记住，”他说，“名字不是别人给你起的，是你自己刻的。刻一次，就是活一回。”

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