哗作响，她掬起一捧冷水泼在脸上。水珠顺着下颌滴落，在洗手池里砸出细小水花。

镜子里映出她的脸：苍白，惊惶，眼眶红肿，但那双眼睛深处，有什么东西正在缓慢下沉，又悄然浮起——不是希望，是某种更冷、更硬的东西，像淬过火的钨钢。

她盯着镜中自己，忽然抬手，用指甲狠狠刮过耳后那颗痣。皮肤立刻泛红，渗出几点血珠，混着水珠流下。她没擦，任由它蜿蜒而下，像一道微型的、无声的判决。

这时，洗手间门被推开。一个穿黑西装的男人探进头，头发梳得一丝不苟，左手腕上露出半截劳力士绿水鬼表带。

“May姐，洪爷请你上去。”他语气恭敬，却没看她眼睛，“顶楼VIP室。他说……陈先生也在。”

阿May关掉水龙头，伸手抽了张纸巾，慢条斯理擦干脸。她没应声，只是将用过的纸巾团成一团，准确投进三米外的不锈钢垃圾桶。

“告诉洪爷，”她开口，声音依旧沙哑，却不再颤抖，“我马上来。顺便帮我带支唇膏——要正红。”

男人略一颔首，退出去，轻轻带上门。

阿May走到镜子前，仔细端详自己。她从包里取出一只小小玻璃瓶，拧开盖，用食指蘸取一点猩红膏体，均匀抹在唇上。动作轻柔，像在描摹一件易碎瓷器的裂纹。

涂完，她后退半步，静静凝视镜中人。

那抹红，在惨白灯光下灼灼如血，又静如古井。

她忽然想起阿炳教她辨银元时说过的话：“最假的银元，反而是最亮的。真货沉，压手，声音闷，像老人咳嗽。你要学会听闷声。”

门外，音乐声更响了。鼓点越来越密，越来越急，仿佛一场暴雨即将倾盆而至。

阿May抬起手，指尖再次抚过耳后——那里已不再流血，只余下微凸的、新鲜结痂的痕迹。

她转身，拉开洗手间门。

走廊尽头，电梯门正缓缓合拢，金属门缝里最后映出她半张侧脸：红唇，黑发，耳后一点暗红，像未干涸的朱砂印。

电梯下行，数字跳动：12、11、10……

与此同时，中环某栋写字楼三十七层，全玻璃幕墙会议室里，六个人围坐椭圆长桌。主位空着，桌上放着一部卫星电话，指示灯幽幽闪烁。

左手边第一位，五十岁上下，穿藏青丝绒马甲，领口别着一枚金蟾蜍胸针，正用一把小银勺搅动咖啡，勺柄刻着细密梵文。

他忽然抬头，望向落地窗外——维多利亚港灯火如星河倾泻，而就在那片璀璨中央，一座不起眼的旧式唐楼天台水箱旁，一只黑猫正蹲踞不动，尾巴尖轻轻摆动，像在数秒。

“陈志远进‘金樽’了。”他开口，声音低沉平稳，像老式留声机转出的爵士乐，“阿炳留的门，他终于推开了。”

没人接话。空气凝滞，唯有空调冷气嘶嘶作响。

马甲男放下银勺，从马甲内袋抽出一张泛黄纸片，推到桌中央。

纸片上是手写繁体字，墨迹已淡，却锋棱毕现：

“钱不语，惟数为凭。

数不对，命来填。

——炳”

他指尖点了点“炳”字最后一捺，那笔画末端微微上挑，像一柄未出鞘的剑。

“通知财务部，”马甲男说，语气平淡如常，“把陈志远名下‘南洋汇丰’账户余额，从三千七百万，改成——”

他稍作停顿，目光扫过众人，最终落回纸片上那个“炳”字。

“改成三亿七千万。”

满座寂静。

窗外，港岛夜风骤然转烈，卷起窗帘一角，露出底下一层暗色防弹玻璃——玻璃内侧，用极细红漆写着一串数字：00372。

正是永盛泰当铺保险柜密码。

同一时刻，旺角新填地街唐楼天台。

黑猫忽然竖起耳朵，瞳孔缩成两道细线。它缓缓转头，望向南方。<

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