，四孔，边缘磨得发毛。林晚愣住。她今早穿的这件青布裙，扣子是五枚，第三颗昨夜掉在药碾旁，她记得清清楚楚。

沈砚俯身，拾起纽扣，翻过背面。扣底刻着一个极小的“沈”字，刀锋锐利，力透铜胎。

林晚抬头看他。

沈砚将纽扣按回她掌心，手指微凉：“你掉的，不是这颗。”

他直起身，目光扫过药庐梁柱——那里挂着一串风干的蛇蜕，七段，每段都缠着一根黑线，线头垂下，系着七枚空铃铛。其中第三只铃铛，内壁残留一点青灰。

“你昨夜烧糊涂时，剥了自己一层皮。”沈砚声音平静，“剥下来，做成纽扣，钉在衣服上。它想骗过你自己。”

林晚攥紧纽扣，棱角硌得掌心生疼。她忽然想起师父走前最后一面——老人坐在蒲团上，枯瘦手指抚过她头顶，叹气：“晚儿，青山不老，可青山之下，埋的从来不是剑啊。”

那时她不懂。

现在懂了。

埋的不是剑，是人。是七具被抽走龙脉的躯壳，是七段被斩断的命格，是七颗等着被重新接上的头颅。

而她，是最后一颗。

药炉里汤药早已凉透，浮起一层薄膜。窗上那道影子缓缓缩回，锯齿消隐，复归薄刃状，静静贴在窗纸右下角，像一枚等待落笔的墨点。

林晚慢慢站起身，腿有些软，却挺得笔直。她走到药架前，取下那只蒙尘的陶罐，罐身贴着标签：“雪见草·断云涧·寅时采”。她拔开塞子，倒出半掌心草叶——叶片背面，赫然浮着细密青鳞，随呼吸明灭。

“走吧。”她说，声音哑得像砂纸磨过铁锈，却不再抖，“去埋剑冢。”

沈砚点头，解下止澜剑，递到她手中。

剑鞘入手，奇寒刺骨，可林晚握得极稳。她反手将剑横在胸前，剑鞘对准自己心口——那里，青色纹路正缓缓发亮，像一条苏醒的溪流，正奔向源头。

门外，山雾不知何时已散尽。断剑峰顶裸露出嶙峋黑岩，岩缝里钻出无数青芽，芽尖泛银，齐刷刷指向北方。

风卷起林晚鬓边碎发，露出耳后那粒痣——青得发黑，边缘微微开裂，裂口深处，一点银光缓缓旋转，如星辰初诞。

她迈步出门，青布裙摆扫过门槛，带起一缕药香。沈砚跟在她身后半步，左手始终按在腰间剑柄上，指节泛白。两人影子投在地上，拉得很长，很长，却在将要交汇之际，突兀地断开——林晚的影子向前延伸，沈砚的影子停在门槛内，像被无形之刃截断。

山道蜿蜒向北，两侧松林森然，针叶泛着冷硬青光。林晚走得不快，每一步落下，足底青石便浮起淡淡青痕，转瞬即逝。她颈间玉佩紧贴肌肤，凉意渐褪，渐渐透出温热，那温度顺着血脉向上爬，爬过锁骨，爬上耳后，最终停在那粒痣上。

痣裂开了。

细小血珠渗出来，却未滴落，悬在皮肤表面，凝成一颗青红相间的珠子，映着天光，折射出七色微芒。

沈砚在她身侧，忽然开口：“你娘走前，烧了一坛酒。”

林晚脚步微顿。

“酒里泡着七片龙鳞。”他声音低下去，“她说，若你活到今日，就把酒埋在埋剑冢门口。酒尽之时，便是龙抬头之刻。”

林晚没说话，只将手中止澜剑握得更紧。剑鞘玉环无声震颤，内里云絮翻涌愈急，仿佛有什么东西正破云而出。

山道尽头，一座石碑突兀矗立，碑身漆黑，无字，只有一道斜贯碑面的裂痕，深不见底。裂痕边缘，青苔疯长，苔色幽绿，叶脉里却流淌着银色细线。

林晚在碑前停下。

她抬手，将那颗青红血珠弹向碑面。

血珠撞上裂痕，无声碎开。

黑碑嗡然震颤，裂痕骤然扩大，吞下所有光线。碑后，黑暗翻涌，不是虚无，而是浓稠如墨的活物，缓缓向两侧退开，露出一条向下倾斜的石阶。

阶宽仅容一人，石面光滑如镜，倒映出林晚的脸——可那脸上，耳后空无一物，只有一片青鳞，正缓缓舒展，鳞下，隐约浮现出七个名

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