指甲轻轻刮了刮槐树最低一根枝桠上的树皮。刮下薄薄一层灰白，露出底下新鲜湿润的淡绿。

这时，出租屋铁门被敲响。

笃、笃、笃。

三声，不疾不徐。

陈砚没回头，只问：“谁？”

门外安静两秒。

一个熟悉的声音响起，有点哑，像砂纸磨过木头：“送馕的。”

陈砚手指一顿。

门没锁。林默推门进来，手里拎着个牛皮纸袋，袋口露出半截油纸包。他反手关上门，走到阳台，把纸袋放在陈砚键盘旁边。油纸散开，是四个刚出炉的馕，边缘微焦，热气裹着麦香升腾。

“路上买了一家新疆师傅的，他说明天降温，得趁热吃。”

陈砚没动。

林默也不催。他弯腰，从纸袋最底下抽出一本册子——正是《山海纪》第一版实体分册。他翻开扉页，指着那句“献给所有不肯把故事切成薯片的人”，声音很轻：“我昨天查了平台原始日志。七月十六号凌晨三点，你提交终稿时，后台自动抓取的用户画像标签里，有六万两千三百一十四个人，搜索过‘昆仑墟’‘青铜神树’‘甲骨文里的火’。他们不是冲着甜宠来的。”

陈砚终于侧过脸。

夕阳正斜斜切过他左颊，在睫毛上投下颤动的阴影。

林默看着他，继续说：“周磊那边，我撤了他的内容总监职，调去管海外版权库。法务函已经发你邮箱。另外——”他顿了顿，从西装内袋取出一张折叠的A4纸，“这是星河视界股东会特别决议草案。提议事项：剥离现有内容采购部门，成立‘星河原创工场’，首期注册资本两亿，由你担任首席创意官，享有独立选题权、预算审批权及最终成片否决权。签字栏，我签了。”

陈砚盯着那张纸，没接。

林默也不收，就那么举着，手臂纹丝不动。

晚风穿堂而过，掀动纸页一角，哗啦一声轻响。

“为什么？”陈砚忽然开口，声音干涩，“就因为我撕了一页剧本？”

林默摇头：“因为你撕的时候，手没抖。”

他往前半步，目光直直落进陈砚眼里：“砚哥，我不是投资人，也不是平台老板。我就是当年在UME影厅，跟你抢一副耳机，听苗语唱山雾的那个混蛋站长。我建这个网站，不是为了当甲方爸爸，是想让那些写在皱巴巴稿纸上的故事，有机会被看见——不是被算法看见，是被人的眼睛，一个一个，真正地看见。”

陈砚喉结动了动。

林默把A4纸轻轻放在馕旁边，油渍在纸角晕开一小片淡黄。

“工场地址我挑好了，在798隔壁老厂房。层高六米，落地窗，东面墙留白，你爱画多大的分镜都行。设备清单发你邮箱了，ARRI Mini LF摄影机，够拍IMAX。还有……”他停顿一下，嘴角微扬，“我让技术部开了个后门，以后你上传任何文件，系统自动跳过所有内容审核流程。哪怕你传一整部《红楼梦》续写，只要你想发，它就发。”

陈砚低头，看着自己右手——那上面还沾着今早改稿时蹭到的蓝墨水，指甲缝里嵌着细微纸屑。他慢慢攥紧，又缓缓松开。

然后，他伸手，拿起了那个油纸包。

掰开一个馕。

麦香更浓了。

他没吃，只是把馕托在掌心，另一只手探进裤兜，摸出一粒东西——不是青稞，是一颗小小的金属轴承，银灰色，边缘被打磨得异常光滑。他把它放进馕的凹陷处，刚好嵌住。

“这是什么？”林默问。

“罗盘的轴心。”陈砚说，“我拆了真品，就剩这个。原打算扔了。”

林默笑了，伸手接过馕，连同那枚轴承一起，轻轻放回纸袋里。

“留着。”他说，“等工场开工那天，咱把它镶在进门第一块砖上。”

陈砚没应声，只是转回头，重新看向电脑屏幕。光标在收益明细页的“0.00”上闪烁。他忽然点开后台的“

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