墨色犹新：“笼子锁着的，从来不是鸟。是鸟以为自己飞不过去的那堵墙。”

窗外，初夏的风正掠过人民文学出版社楼顶的琉璃瓦，发出细微清响。那声音很轻，却像无数片薄刃同时出鞘，在盛大的寂静里，铮然作鸣。

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