维多利亚的目光很快被酒吧外墙鲜艳的红色所吸引。

他盯着这栋显眼的红色建筑看了一会儿，转头看向西奥多：

“这跟我想的有些不一样。”

西奥多点了一下头，简单解释：

“拉塞尔的目...

比利·霍克一脚踹开克罗宁·奥布莱恩家虚掩的后门，鞋底碾过门槛上新溅的血点——不是他的，也不是西奥多或伯尼的。那抹暗红泛着铁锈似的冷光，在灰白晨光里像一滴凝固的警告。

客厅已成废墟。沙发被掀翻在地，弹簧外翻，坐垫撕裂，露出里面发黄的棉絮；茶几碎成三截，木茬参差如犬齿；墙皮剥落处露出底下泛潮的砖缝，一道新鲜弹痕斜贯整面墙，从天花板垂到地板，像用烧红铁条划出的休止符。克罗宁探员仍靠在沙发残骸后，脸色青灰，左手死死按住右肩——指缝间渗出的血浸透了衬衫袖口，却没再往下淌。他听见动静，眼皮颤了颤，没睁眼，喉结上下滚了滚，只从牙缝里挤出两个字：“……没中。”

比利蹲下身，扯开他衣领检查伤口。子弹擦着锁骨上缘掠过，带走了小片皮肉，深可见骨，但没伤及动脉。他迅速从自己衬衣下摆撕下长条布条，压住创面，再用皮带扎紧上臂根部止血。“你命硬。”他说，声音沙哑得像砂纸磨过粗陶，“杰拉德那枪要是偏两寸，你现在该在太平间数苍蝇。”

克罗宁喘了口气，忽然咧嘴一笑，牵动伤口，疼得龇牙：“他倒会挑时候夸人。”他右手慢慢松开枪柄，改而攥住比利手腕，“西奥多……进去了？”

“进去了。”比利点头，目光扫过卧室方向。那扇门只剩半截门框，黑洞洞的门口堆着碎木和弹片，地上散落着三颗未击发的霰弹壳，黄铜外壳在微光里泛着冷硬光泽。他站起身，朝卧室走，靴子踩碎一枚弹壳，发出脆响。

卧室比客厅更糟。窗帘被撕开一道口子，风卷着雪粒往里灌，床单在地上拖出湿痕；衣柜歪斜，柜门大敞，里面空空如也，只有几件皱巴巴的衬衫挂在衣架上，像吊死鬼的残肢；床铺凌乱不堪，被褥翻卷，枕头裂开一道口子，羽绒正簌簌飘落，混着灰尘在气流里浮沉。墙角有具尸体——是杰拉德·奥布莱恩。

他仰面躺着，双臂张开，像被钉在十字架上的殉道者。左胸插着一把厨房用的剔骨刀，刀柄裹着黑胶布，刀尖没入胸腔近半尺；右太阳穴有个焦黑凹陷，边缘翻卷着炭化的皮肉，那是近距离霰弹轰击留下的印记。他眼睛还睁着，瞳孔扩散，映着窗外灰蒙蒙的天光，嘴角却诡异地向上翘着，仿佛临终前正听见什么极好笑的事。

西奥多跪在他身边，手里捏着半截断裂的霰弹枪管，枪托炸裂，木茬刺进他掌心，血顺着指缝往下滴。他没看尸体，只盯着地上——那里摊着一张泛黄的旧报纸，头版标题被血渍晕染得模糊不清，但还能辨出几个字：“……肯尼迪遇刺……假新闻……”下方配图是一张剪报：年轻时的杰拉德·奥布莱恩站在白宫南草坪上，胸前别着FBI徽章，身旁是位穿灰色西装、笑容温厚的中年男人——罗伯特·F·肯尼迪。

伯尼蹲在窗边，正用一块破布擦拭左轮手枪。听见脚步声，他头也不抬：“西奥多扑过去的时候，杰拉德已经把刀捅进自己胸口了。他扣扳机的手指都软了，枪口歪了，才没打爆西奥多的脑袋。”

比利没接话，弯腰拾起报纸。血迹未干，触手黏腻。他翻到背面，一行手写小字赫然在目，墨水被汗水洇开，字迹歪斜却力透纸背：“他们说RFK是自杀。可我亲眼看见他掏出手帕擦枪管——那上面有硝烟味。没人敢碰他。除了我。”

“RFK”三个字母像烧红的针，扎进比利视网膜。

西奥多终于抬头。他脸上沾着灰和血，右耳还在微微抽搐，但眼神清醒得可怕：“他不是疯子。他是证人。”

“证什么？”比利问，声音低得像耳语。

“1963年11月22日，达拉斯。他当时在迪利广场西侧的水泥台阶上，离总统座车不到三十码。他看见一个穿棕色风衣的男人从教科书仓库大楼六楼窗口缩回去——那人转身时，他认出了侧脸。”西奥多顿了顿，喉结滚动，“是詹姆斯·厄尔·雷。马丁·路德·金遇刺案的‘凶手’。三个月后，他出现在达拉斯，穿着同一件风衣。”

伯尼冷笑一声，把擦干净的枪插回枪套：“所以呢？FBI当年把雷定为金博士案唯一真凶，现在又承认他跑去达拉斯给肯尼迪收尸？这逻辑比国会山的走廊还绕。”

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