最密集的方向，那里是伍丁家族宅邸所在，“……威廉·伍丁二世先生。”

电话那头传来短暂的吸气声，随即是干脆利落的回答：“明白。我会让专机在明早七点待命。”

费兰挂断电话，没有立即转身。他解下西装外套，搭在臂弯，露出里面熨帖的白衬衫。夜风拂过他微汗的颈项，带来一丝凉意。他想起今晚特蕾西眼中未干的泪光，想起老约翰攥着扳手的手，想起那只振翅欲飞的纸蓝鹰，想起泰勒塞进西装内袋的那片传单。

他忽然觉得，这场战争从未如此刻这般清晰——它不在国会山的辩论席上，不在华尔街的交易大厅里，而就在这座钢铁之城的每一寸滚烫的砖石之下，在每一个普通人试图擦亮自己眼睛的指节之间。

费兰深深吸了一口气，河风灌满他的胸腔。然后，他迈开脚步，朝着灯火深处走去。步伐坚定，背影融入渐浓的夜色，仿佛一柄刚刚淬火、尚未出鞘的剑，沉默，却蓄满了足以劈开混沌的寒光。

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