安河路在珑海城北，不算繁华，但也算不得偏僻。

路两旁是有些年头的老式石库门房子，灰砖墙、黑瓦顶，沿街的底层开着些小杂货铺和粮油店。

傍晚时分，因为今日又是周末，许多人都不上班，这里家家...

“泡澡呢？”林灿的声音低沉，像一块压在河面之上的青石，沉稳、冷硬，不带一丝波澜。

棺材钉喉结一颤，干裂的嘴唇翕动两下，才把后半截话挤出来：“……城西‘松涛池’，他独占了东跨院整片汤池，每天申时必到，从不改期。池子是老砖砌的，底下埋着三口青石井眼，温泉水从地底直涌上来，热得烫手——可他偏爱最深那口‘龙涎窟’，水温能煮蛋，旁人站三步外就汗如雨下，他能在里头泡足一个时辰，闭目养神，一动不动。”

他顿了顿，眼皮浮肿地耷拉着，声音越来越轻，却更显真实：“他泡澡不许人近身伺候，只让两个哑仆守在屏风外。一个端参汤，一个捧紫檀匣子……匣子里装什么，没人见过。但每次他起身穿衣前，总要先开匣子，低头看上一会儿，再合上，锁死，才肯踏出池子。”

林灿指尖在膝上轻轻叩了两下，节奏缓而准，像是在默记某段失传的节拍。

“匣子里的东西，你猜过么？”

棺材钉猛地一抖，像是被那叩击声钉住了脊椎：“我……不敢猜。沈默轩从不让人碰那匣子。三年前烧明古斋之前，他就提过一回——说那匣子是‘定魂钉’，钉的是刘掌柜的命，也是他自己下半辈子的安稳。后来……后来刘掌柜死了，他夜里却开始做噩梦，梦见铺子里的柜台自己长出人手，抓着他脚踝往火里拖……他请过三次阴阳先生，都半途吐血而退，最后一个道士临走前只留下八个字——‘火未尽，魂未散，匣不开，局不终。’”

林灿沉默了一瞬。

风从车窗斜斜吹进来，拂动棺材钉额前湿透的碎发，露出底下一道淡白旧疤，蜿蜒如蜈蚣，从眉骨斜切入鬓角。

“你额头这道疤，”林灿忽然问，“不是火燎的。”

棺材钉瞳孔骤缩，整个人僵住，连抽搐都停了半拍。

“……是刘掌柜临死前，用柜台底下藏的一把雕花银剪，划的。”他声音嘶哑得几乎撕裂，“那天火还没封门，我踹开后院小门冲进去时，他正跪在火场边，一手捂着胸口血洞，一手攥着那把剪……我扑上去夺，他反手就是一下。剪尖断在我皮肉里，我拔出来扔了，可那道口子……一直没长好。”

他抬起左手，用断指边缘蹭了蹭那道疤，动作迟滞得像生锈的铰链：“沈默轩知道后，说我晦气，让我去庙里烧香七日。可第七天晚上，我在庙后巷子里撞见他——他站在槐树底下，手里就拿着那个紫檀匣子。月光照在匣盖上，映出一道暗红纹路，像干涸的血，又像……一条蜷着的蛇。”

林灿的目光终于从他脸上移开，转向窗外。

河水依旧流淌，柳枝垂落水面，荡开一圈圈细纹。一只灰翅白腹的水鸟掠过河面，翅膀尖点起几点碎银似的水光，转瞬即逝。

欧锦飞仍坐在驾驶座，一手搭在方向盘上，另一手夹着那根始终没点燃的烟。烟丝微潮，滤嘴被他无意识咬出几道牙印。他没回头，但后视镜里，他的右耳微微动了一下——那是他在听，也在等。

林灿收回视线，目光重新落回棺材钉脸上，平静得近乎慈悲。

“你怕他，比怕我更甚。”

不是疑问，是陈述。

棺材钉没否认。他只是缓缓点头，动作轻得像一片枯叶坠地。

“那你该知道，他现在最怕什么。”

棺材钉嘴唇哆嗦了一下，想说话，却只咳出一口带腥气的浊痰，顺着下巴滴落在衣襟上。

林灿没嫌恶，也没递纸巾。他只是静静看着，等那阵咳嗽过去，才开口：“你替他盯着的那个人，戴眼镜，四十来岁，穿藏青长袍——他姓陈，单名一个‘砚’字。陈砚，不是本地人，祖籍岭南，早年是考古队的文书，八十年代中期调入珑海市文管所，九十年代初因‘档案管理失职’被除名，之后再没公开履历。但他每年冬至，都会去城隍园东首的‘无名碑林’扫墓，扫的是一座空碑，碑文只有四个字——‘故友刘公’。”

棺材钉怔住了，眼珠一点

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