中文打字机的事情，对别人来说是难事，但对林灿来说，可不是难事，他知道那打字机是什么模样的。

吃完早餐之后，林灿就已经有了决定。

或许是想要再看看那张让他难以忘怀的面容，或许是想要做点好...

棺材钉没动。

他只是把目光从欧锦飞脸上移开，缓缓垂落，落在自己左手敲击桌面的三根手指上——中指、无名指、小指，指腹微糙，指甲边缘泛着青白，像是常年抠过砖缝、撬过棺盖、捏过断骨留下的印记。那指尖停顿半息，又忽然抬起，极慢地、极轻地，用拇指指甲刮了一下食指根部一道早已结痂发硬的旧疤。

那是被刀尖挑开皮肉时留下的。

林灿站在楼梯口第三级台阶上，没有往上走，也没退下。他双手依旧抄在袖中，肩背微弓，像一截被风雨压弯却始终没折的竹枝。他没穿警服，没亮证件，甚至没摘下那顶半旧瓜皮帽——可就在欧锦飞与棺材钉对视的刹那，林灿已悄然将气机沉入丹田最深处，如墨滴入井水，无声无痕，却让整座茶楼二楼的空气都滞了一瞬。

窗台那几盆兰花的叶子，微微颤了一下。

不是风。

是气场交割时那一丝被逼退的余震。

棺材钉终于抬起了头。

这一次，他的视线越过了欧锦飞的肩线，直直钉在林灿脸上。

没有惊疑，没有试探，只有一种近乎确认的、钝刀割肉般的凝滞感。

他认得这张脸。

不是温润藏家的模样，不是戴眼镜、穿灰绸衫、说话带三分书卷气的“刘掌柜旧友”——而是四个月前，在明古斋大火前夜，那个蹲在后巷翻检废纸堆、指尖沾着炭灰、眼神却亮得骇人的年轻人。

林灿没躲。

他甚至朝棺材钉微微颔首，动作轻得几乎不可察，像对一位久别重逢的熟人致意。

棺材钉喉结滚了滚，没出声，但左脚脚尖已悄然向内收拢半寸，脚踝绷紧，足弓微抬——这是随时能暴起蹬桌、撞窗、跃楼的预备姿态。他右手仍插在腰间布带内侧，袖口垂落，遮住断指处那截裹着黑布的残端。

“老魏。”欧锦飞开口了，声音不高，却像一块烧红的铁坠进冷水，“跟我们走一趟。”

棺材钉没应。

他慢慢端起那杯还冒着热气的粗瓷茶盏，吹了口气，啜饮一口。茶汤微褐，浮着细碎茶末，他咽下去的动作很慢，喉管起伏清晰可见。等放下杯子时，杯底磕在木桌上，发出“嗒”的一声轻响，像一记倒数的鼓点。

国字脸往前半步，右手已按在腰后枪套边缘。

另外七名便衣呈扇形散开，两人封住临街窗户，一人堵死通往三楼的窄梯，三人卡住楼梯口，最后一人侧身贴墙，手探进怀里——那里没一把折叠弹簧刀，刀刃弹出只需零点三秒。

空气绷到了极致。

林灿忽然动了。

他抬手，从褡裢里摸出那扎香，随手放在楼梯口第一级台阶上，香束整齐，纸包未拆。然后他向前踱了一步，踏上第二级台阶，再一步，踏上第三级，与欧锦飞并肩而立，距离棺材钉不过六步之遥。

“钉哥。”林灿开口，声音平和，甚至带点笑意，“您这茶，喝得可真稳。”

棺材钉眼睫一颤。

他没看林灿，目光仍落在那杯茶上，可搭在桌边的左手，五指已缓缓收拢成拳，指节泛白。

“明古斋那把火，烧了三天三夜。”林灿继续道，语速不疾不徐，像在讲一个与己无关的市井旧闻，“火场里捞出来的，除了焦木灰，就只有半块烧融的铜镜碎片——背面刻着‘癸卯年冬，匠人孙九’。可孙九师傅，去年腊月就病殁了，连棺材板都是赊来的。”

棺材钉的拳头猛地一紧。

“火场外围，三十步内，地面被泼过桐油。”林灿往前又迈半步，靴底踩在木地板上，没发出一点声响，“桐油不助燃，只锁烟。所以那火看着冲天，实则闷烧，黑烟全往地窖里灌——您知道地窖里有什么？”

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