西门浪在京城火车站枯坐了一个上午，可终究还是没有看到小小朱的身影。

既然没等到，那就...

“走吧。”

“走？老爷，要不再等等？”

“这还等什么？不是都看到了吗？”

...

朱标的手指在紫檀案几上轻轻叩了三下，声音沉闷如鼓，却比方才任何一句斥责都更叫人心头发紧。他垂着眼，没看西门浪，只盯着自己摊开的左手——那手背上青筋微凸，指甲泛着病态的灰白，腕骨处浮起一层薄薄的淡黄油光，是膏肓之症深入肌理的印痕。他缓缓将手翻过来，掌心朝上，又慢慢合拢，再张开时，掌纹里仿佛还残留着当年在凤阳皇觉寺扫地时沾上的香灰，只是如今，灰是灰，血是血，混在一处，早分不清本色。

“英儿说你前日夜里咳血，吐在雪地上，红得刺眼。”朱标终于抬起了头，声音哑得像被砂纸磨过，“太医署的人不敢报，是我半夜醒转，听见廊下小太监压着声儿议论，才叫人去查的。”

西门浪一怔，随即嗤笑：“他还敢往你耳朵边嚼舌根？回头我扒了他的舌头，炖汤喂狗。”

“他不敢，可你府里那几个老嬷嬷，是你娘亲当年从马皇后身边拨过去的，连你吃几口饭、喝几口药都记在册子上。”朱标顿了顿，喉结上下滚了一遭，“昨儿午后，她们递进来的脉案上写着：‘气机逆乱，肝火灼肺，阴竭阳浮，危在旦夕’——八个字，写得比我批朱笔还稳。”

西门浪脸上的讥诮僵住了。

他下意识摸了摸自己的左胸——那里常年揣着一枚铜牌，是洪武十五年老朱亲手挂在他颈上的“免死铁券”副册，背面刻着一行小字：“西门浪，吾家儿也”。这些年他从不离身，不是为保命，是怕忘了自己是谁。可此刻指尖触到的，却是衣料下微微起伏的、带着潮意的温热——原来自己竟真的在发热，而他自己，竟全然不知。

“你……”他喉头一紧，竟有些发不出声。

“我不信你不知道。”朱标忽然倾身向前，两肘撑在案上，双目直直钉进他眼里，“你教出来的那些学生，能把三省六部的粮仓账本倒背如流，能用算筹推演倭寇船队七日航程，却连你自己脉象虚浮到什么地步都看不出？西门浪，你是在骗他们，还是在骗我？”

乾清宫内静得可怕。窗外风掠过檐角铜铃，叮当一声脆响，竟震得西门浪耳膜嗡鸣。

他猛地站起身，袍袖带翻了案角一只青瓷茶盏，“哐啷”碎了一地。茶水蜿蜒如血，顺着金砖缝隙爬行，竟一路淌到了朱标龙靴边缘。朱标没动，只静静看着那滩水渍慢慢洇开，像一张无声铺展的地图。

“大哥。”西门浪忽然改了口，声音低得几乎听不见，“你还记得永乐元年冬，我在北平校场练兵，冻掉了三根脚趾的事么？”

朱标瞳孔微缩。

“那时你刚登基，急着要打漠北，调我过去整训新军。我嫌北平冷，嫌雪大，嫌营房漏风，骂了你三天三夜。你怎么办？没罚我，也没驳我，就派锦衣卫悄悄把整个校场四周的营帐全换了新毡，又在练兵场底下埋了三百口烧得通红的铁瓮，夜里蒸腾热气，能把雪化成雾。”西门浪弯腰，竟伸手去拾那碎瓷片，指尖被豁口割出一道细血线，血珠滚落，正砸在朱标靴尖，“你连我骂你的话都记在心里，可你却忘了——当年那个骂你骂得最凶的人，如今连自己咳血都懒得擦嘴。”

朱标闭上了眼。

殿角青铜仙鹤香炉里，一缕龙涎香烟袅袅而上，在斜照进来的冬阳里，断断续续，如丝如缕。

“我不是不想退。”他忽然开口，嗓音沙哑得如同枯枝刮过青砖，“是退不了。”

西门浪抬眸。

“你可知这半年来，我批过的奏本有多少？”朱标伸出三根手指，指尖颤抖，“三千六百二十七本。其中，八百四十二本，是弹劾你的。”

“弹劾我什么？”西门浪冷笑，“说我僭越？说我结党？还是说我书房里供着老朱画像，却没供你？”

“都不是。”朱标摇头，“是弹劾你——教出来的学生，只知有西门校长，不知有天子；只认学院门生帖，不认圣旨朱批；只服你一句‘该这么办’，不问礼法祖制。”

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