了眉宇间长久以来的郁结。她抬手，指尖似乎想碰碰他的肩，又在半途悄然收回，只轻轻拢了拢被风吹乱的鬓发：“进去吧。别让饺子坨了。”

刘松砚没动。他望着她，望着这张曾无数次出现在父亲深夜伏案的旧笔记本扉页上的脸，望着这张曾在自己童年记忆里，抱着年幼的沈如枝，在医院走廊长椅上无声流泪的脸。十六年光阴，足以让青涩褪成沉静，让炽热酿成醇厚，让一句未曾出口的“喜欢”，在时光里发酵成如今这杯温热的、带着烟火气的陈酿。

他忽然明白了母亲今夜为何要说那些话。

不是宽恕，不是纵容，而是交付。交付一段早已在无声处生根、在岁月里盘绕的因果。

他深深吸了一口气，初冬的空气清冽入肺，带着一丝若有似无的、属于饺子馅料的鲜香。

“温阿姨，”他开口，声音稳得自己都意外，“我以后……会好好对如枝。”

温允微没应声。她只是静静看着他，目光像水，缓慢地、耐心地，将他整个人浸透。良久，她才极轻地颔首，转身，身影融入楼道深处，只留下一串细微的脚步声，踏在水泥台阶上，不疾不徐，笃定得如同钟摆。

刘松砚站在原地，直到那脚步声彻底消失。他低头，看着手中温热的塑料袋，袋口缝隙里，一缕白气正袅袅升腾，消散在清冷的夜色里。

他抬步，走进那扇熟悉的、漆皮剥落的单元门。楼道里的声控灯随着他的脚步次第亮起，昏黄的光晕，一盏，又一盏，温柔地，为他铺开一条通往二楼的路。

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