母亲眼中映着窗外渐浓的暮色，也映着自己狼狈的倒影。原来那些他以为隐秘的、被岁月掩埋的角落，早被一双温柔的眼睛默默丈量过千遍万遍。

“妈……”他声音哑得厉害。

安昭然却抬手，指尖轻轻拂过他额前一缕翘起的碎发，动作熟稔得如同抚平一张皱了的试卷：“去吧。去接如枝。她妈妈刚给我发了消息，说今晚家里包饺子，多擀了一张皮，等着你过去一起吃。”

刘松砚怔住。宋瑜倒吸一口凉气，刘晚秋手里的桂花罐“啪嗒”一声磕在流理台上。

安昭然已转身拉开冰箱，取出一盒鲜肉馅，语气寻常得如同吩咐晚饭：“记得带瓶醋。允微她……爱吃饺子蘸醋，酸得掉牙，还说开胃。”

刘松砚没动。他站在厨房门口，看着母亲弯腰切葱的背影，青翠的葱段在刀下簌簌落进碗里。他忽然想起沈如枝第一次来家里时，也是这样站在厨房门口，仰头看着安昭然揉面，小声问：“阿姨，您怎么把面团揉得这么软？”

安昭然当时笑着，手上不停：“因为啊，面团和人心一样，得用温着的力气，不能太急，也不能太松。太急了裂口，太松了塌架，得刚刚好。”

那时他站在旁边，只觉得女儿家心思琐碎。此刻再听，才懂那“刚刚好”三个字，有多重。

他转身快步上楼，脚步踏在楼梯上，竟有些发虚。推开自己房间门，书桌上摊着几页稿纸，是他昨夜写了一半的习题解析。他没看，径直拉开抽屉，取出一个铁皮饼干盒。掀开盒盖，里面没有饼干，只有一叠泛黄的纸页——全是当年高中时的课堂笔记，字迹工整，页边密密麻麻写着批注，其中一页右下角，用蓝墨水画着一枚小小的、歪歪扭扭的樱花。

那是温允微最喜欢的花。高二那年春天，她曾指着窗外新绽的樱树，对他说：“松砚，你看，花开了，可风一吹，就落了。人这一辈子，大概也像这花，得抓住最盛的时候。”

他合上盒子，指尖用力按了按盒盖，金属发出轻微的“咔哒”声。下楼时，他经过客厅，目光扫过茶几——那只装棉花糖的纸袋还搁在那儿，粉色的糖丝在灯光下泛着微光。他顿了顿，没拿，只快步走向玄关。

穿鞋时，刘晚秋探出脑袋，小声问：“哥，你真去啊？”

刘松砚系着鞋带，头也没抬：“嗯。”

“那你……不带点啥？”

“带人。”他站起身，拍了拍裤腿上并不存在的灰，目光扫过客厅里那张全家福——照片里，少年时代的刘长存搂着安昭然的肩膀，笑容灿烂；不远处，温允微抱着年幼的沈如枝，侧脸温柔，发梢沾着几片未化的雪。

他拉开门，初冬的夜风裹挟着清冽气息扑面而来。他没回头，只抬手挥了挥：“告诉妈，醋我带了。”

门在他身后轻轻合拢。走廊声控灯亮起，又随着他的脚步远去而次第熄灭。楼下，小区花园里，路灯已次第亮起，昏黄的光晕在薄雾中晕染开来，像一枚枚暖融融的糖霜。

他走得很快，风灌进衣领，却丝毫不觉冷。手机在口袋里震动了一下，他没掏出来看，只是加快脚步。穿过那条种满银杏的林荫道，拐过街角熟悉的便利店，再往前，就是沈如枝家那栋老旧的居民楼。

楼道口，温允微正站在那里。她没开单元门的电子锁，只是安静地倚着斑驳的砖墙，手里拎着一只印着“幸福饺子馆”字样的白色塑料袋，袋口露出一角青翠的芹菜叶子。夜色里，她穿着件洗得柔软的米色毛衣，头发随意挽在脑后，鬓角几缕碎发被风吹得轻轻晃动。

刘松砚在离她三步远的地方停下。

温允微抬起头，目光落在他脸上。没有责备，没有审视，只有一种近乎疲惫的平静，像雨过之后的湖面，底下暗流汹涌，表面却澄澈得能映出人的影子。

她没说话，只是将手里的塑料袋朝他递了递。

刘松砚接过。袋子微沉，带着刚出锅的热气，隔着薄薄的塑料，烫得他掌心一暖。

“枝枝在楼上等你。”温允微终于开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，“饺子刚下锅，再等十分钟。”

刘松砚点了点头，喉结上下滑动了一下，想说什么，最终只挤出两个字：“谢谢。”

温允微却笑了。那笑容很淡，却奇异地消融

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