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他忽然想起李露今早发来的电报，只有一行字：

【申公豹，申时三刻，西郊坟场。勿带枪。】

王学森没告诉婉葭。他也没告诉任何人。

他只是把那张薄薄的电报纸，叠成一只小小的纸鹤，轻轻放在茶几上银耳羹的瓷碗边。

纸鹤翅膀微翘，阴影投在温润的瓷面上，像一道无法愈合的旧伤。

婉葭伸手，指尖点了点纸鹤的尖喙，轻声问：“学森，你最近……是不是特别累？”

王学森握住她的手，十指相扣，掌心汗津津的，却温暖得令人心颤。

“不累。”他笑着，声音温柔得能滴出水，“有你在，哪会累。”

他没说谎。

只是没说完。

累是真的，可比累更沉的，是心口那块悬着的石头——上面刻着两个名字：余爱贞，李露。

一个在暗处，握着他命脉的钥匙；

一个在明处，提着灯笼，等他走进坟场的雾里。

而他自己，正站在悬崖边，一手搂着怀里的暖玉，一手攥着袖口下那道新鲜的血痕。

风从没关严的窗缝钻进来，吹得纸鹤微微颤动。

王学森低头，吻了吻婉葭鬓角。

他没看见，她垂眸时，睫毛在脸上投下长长的、颤动的影——像两柄收鞘的刀。

银耳羹渐渐凉了，表面凝起一层薄薄的膜。

窗外，法租界的夜，正浓得化不开。

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