作他用”时，他搁下笔，望向远处——紫金山轮廓在薄雾中若隐若现，山脚下，新修的驿道如银线蜿蜒，直通袁州方向。

那条路上，李夯的牛车正颠簸前行。车轮碾过新铺的碎石，吱呀作响。车厢角落，静静躺着陈圭亲手绘就的图纸：不是矿脉图，不是焦炭窑结构，而是一幅简笔画——两个孩童并排蹲在溪边，用陶罐舀水，罐底钻着细孔，水流喷出，在阳光下折射出七色虹霓。

画旁题着四个小字：

**“水可载舟”**

陈圭知道，这“舟”不是权位，不是圣眷，甚至不是工部尚书的朱印。它是常州运河里游弋的鱼苗，是吕梁洪清淤后奔涌的春水，是萍乡山坳里矿工儿子手中那支竹蜻蜓旋转时搅动的气流，更是此刻，他袖中那封尚未寄出的家书里，沈氏指尖残留的墨香。

他重新提笔，蘸饱浓墨，在章程末尾，郑重落下自己的名字。

墨迹未干，窗外樱雨愈密。一片花瓣飘进窗来，轻轻落在“陈圭”二字之上，像一枚无声的印玺。

此时，承天门钟声再次响起，是午时三刻。

金陵城中，千家万户炊烟初起。而在袁州萍乡的群山褶皱里，一支五百人的厢军正踏着晨光逼近陈家冲。山坳深处，陈石头攥着那枚断指，站在坍塌半截的矿洞口，仰头望着山外——那里，一缕青烟笔直升向天空，不知是哪家灶膛燃起的炊烟，还是工部新设的焦炭窑，第一次吐纳出的、滚烫的、崭新的气息。

陈圭不知道这些。他只知道，自己案头的烛火，该添油了。

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