帝丹高中的放学时间，工藤新一和铃木园子走进‘恋爱推理文学社’。一进门，工藤新一发现园子的座位上放了台红色的笔记本电脑，看来是园子早上拿到学校后，在进教室之前先放在了社团。

而且园子放在教室的...

贝尔摩德倒在地上，喉咙里发出一声短促而干涩的嘶响，像一张被反复揉搓后又强行展开的旧纸。她没能说出第三个字——头环启动的瞬间，太阳穴两侧猛地一烫，仿佛有烧红的铁丝顺着耳道直插进颅腔深处，脑仁被狠狠搅动、碾碎、再重新拼凑。视野炸开一片雪白，随即沉入浓稠如墨的黑暗。

这一次的死亡，比上一次更冷，更钝，更漫长。

不是枪口抵住颈动脉时那种暴烈的痛楚，而是从骨髓里渗出来的、带着锈味的疲惫。仿佛她不是死了一次，而是被人从时间长河里硬生生拽出来，在泥沙俱下的湍流中反复冲刷了八十七年。

意识复苏时，她正悬浮在淡黄色液体中央，身体轻得像一缕没来得及散尽的烟。她缓缓睁眼，睫毛颤动，视野模糊几秒后逐渐清晰——玻璃罩外，琴酒双手插在风衣口袋里，侧身站着，下颌线绷得极紧；雪莉则翘着二郎腿坐在操作台边，手里转着一支笔，笔尖偶尔点在平板屏幕上，留下一道微不可察的划痕。伏特加蹲在角落，正用一块看不出原色的抹布，一下一下擦着自己光溜溜的脚底板，神情专注得像是在临摹《清明上河图》。

贝尔摩德下意识想抬手摸脸。

手指刚动，一股迟滞感便从指尖蔓延上来——那不是营养液的阻力，是肌肉组织失去弹性的僵硬，是胶原蛋白崩解后的空洞。她低头，看见自己手腕上纵横交错的褐色斑点，皮肤松弛地垂坠下来，像一件被反复浆洗后缩水的旧衬衫袖子。

她猛地吸气。

没有呛咳，没有窒息，甚至连肺部扩张的鼓胀感都极其微弱——这具身体的呼吸系统早已退化，如今仅靠皮肤微循环与营养液中的溶解氧维持最低限度的代谢。她眨了眨眼，眼角牵扯出细密纹路，像干涸龟裂的河床。

“醒了？”雪莉忽然开口，声音不大，却奇异地穿透玻璃罩，清晰落进她耳中，“别急着惊慌，你现在的生理参数很稳定——心率52，血压138/76，端粒长度……嗯，刚好卡在人类自然衰老极限值的99.3%。”

贝尔摩德张了张嘴，喉管里发出一阵类似砂纸摩擦的咯咯声。她想质问，想威胁，想冷笑，可声带震动时只带起一阵微弱的气流震颤，连完整的音节都拼不全。

“哦，对了。”雪莉撑着台面站起身，走到玻璃罩前，指尖轻轻叩了叩透明壁面，“你现在的语言中枢神经元活跃度只有峰值时期的64%，发音肌群协调性下降57%。简单说，你现在说话费劲，但不是不能说——就是说出来像老年痴呆晚期患者背圆周率。”

琴酒终于转过头，目光扫过贝尔摩德枯槁的手臂、塌陷的胸廓、深陷的眼窝，最后停在她灰白稀疏的额发上。他没笑，甚至没皱眉，只是抬起右手，食指和中指并拢，朝她比了个“三”的手势。

贝尔摩德瞳孔骤然收缩。

——三天。她被杀、克隆、衰老、再杀、再克隆……循环往复，整整三轮。而每一次复活，身体都比上一次更接近“真实”。

她忽然明白了什么。

不是技术失控，不是实验事故，是筛选。

雪莉在用最粗暴的方式，一层层剥掉她精心构筑几十年的伪装：年轻的脸，紧致的腰腹，柔软的腰线，甚至包括她惯用的香水浓度、步态节奏、语速韵律——所有能被观察、被模仿、被数据化的表征，都在一次次死亡与再生中被剔除、校准、还原。

她不是在变老。她是在被迫回归出厂设置。

“你……”贝尔摩德终于挤出第一个音节，沙哑得如同砂砾滚动，“……知道多少？”

雪莉歪了歪头：“知道你第一次易容是在1972年东京新宿区一家黑市诊所，主刀医生叫山本五十六——当然不是那个海军大将，是他徒弟的孙子。知道你第二任丈夫葬在横滨港湾墓园B区第七排，墓碑底下埋着半块没拆封的APTX4869药片。知道你每次执行任务前都会往左耳后涂一点薄荷膏——因为童年被组织用低温冷冻实验折磨时，唯一能记住的气味就是薄荷。”

贝尔摩德浑身一震，枯瘦的脊背猛地弓起，指甲深

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