初一却知道第五卷写了什么。

“你看过那本书？”她哑声问。

“未曾。”初一摇头，“只是……师伯曾说过类似的话。”

杨宝珠望着他，忽然觉得眼眶发烫。不是委屈，不是怨怼，而是一种沉甸甸的、迟来了三十年的确认——原来她所有隐秘的悲喜，所有不敢出口的疑问，所有独自吞咽的苦涩，都被这个人悄悄记下了，像记一笔账，一笔她不知情、却早已入册的因果。

“道长。”她声音低下去，几乎成了气音，“你等我……到底图什么？”

初一垂眸，望向自己指尖：“图你活得好。”

“可我不信道。”

“我不逼你信。”

“我也不想成仙。”

“没人让你成仙。”

“那你要我做什么？”

风停了。巷子静得只剩两人呼吸声。

初一终于抬头，目光澄澈如初雪融水：“我要你……别死在我前头。”

杨宝珠浑身一颤，仿佛被这句话钉在原地。

不是“愿你平安”，不是“盼你康健”，而是“别死在我前头”。

简短，直白，重逾千钧。

她张了张嘴，却发不出声音。

初一却已转身欲走，袍角掠过青砖缝隙，带起一缕极淡的松烟香。

“那酒……”杨宝珠忽然追了一句，“真是买的？”

初一脚步微顿，侧首，唇角竟有半分极淡的弧度：“假的。”

“……啊？”

“酒囊里装的是山泉水，兑了三滴紫苏露。”他语气平静得像在说今天日头不错，“我买酒，是为遮人耳目。否则镇东王婆又要念叨：‘那道士不喝不食，怕不是早就成精了？’”

杨宝珠愣住，随即鼻尖一酸，差点笑出来。

原来他也会骗人。骗得如此认真，如此笨拙，如此……像个活人。

她低头咬住下唇，再抬头时，巷口只剩一截素白衣角，消失在拐角处。

回到书肆，掌柜正坐在柜台后核对账册，见她进来，抬眼一笑：“宝珠回来啦？刚有人送来一封信，指名要你亲拆。”

杨宝珠接过，信封素白无字，只在右下角用朱砂点了一枚小印——形如云篆，却是“玄”字变形。

她指尖微颤，拆开。

里面没有纸，只有一枚干枯的桃花瓣，脉络清晰，边缘微卷，颜色褪成淡粉，却仍带着一丝极淡的甜香。

花瓣背面，用极细的银线绣着两个小字：

**等你。**

不是“等你入道”，不是“等你觉悟”，只是“等你”。

像一句家常话，像一句寻常约。

她将花瓣贴在掌心，站了许久。

午后日光穿过窗棂，在账册上投下细长光影。她忽然伸手，蘸了点砚台里未干的墨，在账册空白页角落，极轻地画了一笔。

不是字，不是符，是一弯月牙。

很小，很浅，却弯得正好。

当晚，杨宝珠破天荒没守着父亲喝药，而是亲自煎了一副新方子——初一给的药粉减半，另加了蜜炙紫菀、炙款冬花、北沙参三味。她没告诉父亲这是谁的方子，只说：“听了个老郎中的话，试试。”

杨掌柜喝完，竟一夜无咳，次日清晨精神矍铄，连街坊都说他面色红润了不少。

第三日，杨宝珠去庙市买香料，路过初一道长院门前，发现门虚掩着。

她犹豫片刻，还是推开了。

院中空无一人，石桌上放着一只陶碗，盛着半碗清水，水面浮着三片桃花瓣，正随着微风轻轻打转。

碗旁压着一张纸，上面墨迹未干：

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