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魏沐低头，瞳孔骤然收缩。

那行字，他认识。

——“Vivere, non vivere in spe.”（活着，而非活在希望中。）

这是他十五岁那年，在布鲁塞尔一家旧书店的尘封诗集里抄下的句子。那本诗集，早已在无数次搬家后遗失。而这枚徽章……他记得清清楚楚。那是他十九岁生日那天，赛琳娜亲手用银片敲打、蚀刻，送他的礼物。上面的螺旋，是她照着他当时随手涂鸦在笔记本角落的草图做的。

十年了。徽章边缘已被岁月磨得温润，泛着幽微的、内敛的光泽。

赛琳娜终于开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，却异常清晰：“魏沐，”她唤他的名字，不是“WEI”，是中文的、带着南方口音的、他熟悉到骨子里的发音，“我来取回我的东西。”

魏沐没动。掌心那枚小小的银徽，仿佛烧红的烙铁，烫得他灵魂都在震颤。他看着赛琳娜的眼睛，那里面没有质问，没有怨怼，甚至没有久别重逢的汹涌波涛。只有一种深潭般的平静，平静之下，是足以淹没一切的、浩瀚的、沉默的等待。

他喉结上下滚动了一下，想说什么，却发现喉咙干涩得发不出任何音节。只能看着她。

赛琳娜却不再看他。她微微侧身，目光掠过托马斯图尔涨红的脸，掠过华纳总监愕然的表情，最后，落在魏沐手中那座沉甸甸的、象征着无上荣光的镀金奖杯上。

她伸出食指，用指甲盖，极其轻微地，在奖杯光滑的杯壁上，刮了一下。

“嚓。”

一声微不可闻的轻响。

接着，她收回手，指尖在自己毛衣袖口上，轻轻蹭了蹭。

仿佛在拂去一点并不存在的、多余的光。

然后，她对魏沐说：“走吧。”

不是疑问，不是请求。是陈述，是命令，是穿越了漫长光阴与万里重洋后，不容置疑的归途。

魏沐猛地吸了一口气，那气息带着休息室里雪茄与咖啡的苦香，却奇异地涌入肺腑，化作一股滚烫的热流，直冲头顶。他没再看任何人，只是将那枚滚烫的银徽紧紧攥进掌心，坚硬的棱角硌得生疼，却带来一种近乎残酷的真实感。

他抬手，解开了白衬衫最上面两颗纽扣，露出锁骨下方一小片肤色。然后，他毫不犹豫地，将那枚银徽，按在了自己左胸的位置——就在心脏搏动最清晰的地方。

金属的凉意瞬间渗入皮肤，像一道闪电，劈开了所有喧嚣与浮华。

他抬头，看向赛琳娜。这一次，他的眼睛亮得惊人，像刚刚被星海重新淬炼过。

“好。”他说。

只有一个字。

却重逾千钧。

他迈开步子，越过托马斯图尔僵硬的身体，越过华纳总监错愕的视线，越过可口可乐总监手中那杯彻底凉透的咖啡。他的皮夹克敞开着，衬衫松垮，银徽在灯光下幽幽反光，像一枚嵌入血肉的星辰。

赛琳娜静静跟在他身侧半步之遥，黑色毛衣的衣角，随着她的步伐，轻轻拂过光洁如镜的大理石地面。

休息室厚重的门，在他们身后无声合拢。

门外，是尚未冷却的、属于马拉卡纳的、沸腾的余烬。

门内，是刚刚被一枚银徽，重新点燃的、寂静的、只属于两个人的、漫长的、三十碗汤之后的夜晚。

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