但要说靠意念导引……不太可能吧？不过……”他犹豫着，瞥了眼苏小棠，“不过小棠说，有些现象没法用现有理论解释，未必不存在，只是我们还没找到钥匙。”

苏小棠终于放下红笔，抬眼看向宫文贤：“文贤，你今天是不是遇到什么事了？”

宫文贤没回答，只从口袋里摸出那张叠好的纸，轻轻放在简学强面前。

简学强疑惑地展开，读完后眉头越皱越紧：“陶国俊……他真回老家了？可我听说他祖母去年就……”话说到一半，他猛地噤声，意识到自己说漏了嘴。

苏小棠却轻轻叹了口气：“他祖母，去年腊月走的。送葬那天，我还碰见他了，在西直门外的殡仪馆门口抽烟。他烟瘾不大，那天却抽了整整两包。”

宫文贤终于转过身，脸上没什么表情，只有眼睛黑得惊人：“所以，他写这封信，不是告别。”

“是宣战。”苏小棠接道，指尖无意识敲击着桌面，“用最恭敬的语气，说最锋利的话。第一条要会计，是戳崔本光的财务黑洞；第二条签声明，是断他‘包治百病’的后路；第三条功德箱，是逼他把灰色收入晒在阳光下——每一条，都在割他的肉。”

简学强咽了口唾沫：“可……可他哪来的底气？就凭他一个人？”

宫文贤忽然笑了，笑容很淡，像墨汁滴进清水里，只晕开一丝痕迹：“一个人？不。他背后站着三百个相信‘水会自己转’的人。而人心，从来比铜钱更难撬动。”

他顿了顿，目光扫过桌上摊开的汉卡设计图，扫过苏小棠指间那支红笔，最后落回简学强脸上：“学强，你今晚别睡太晚。明天一早，陪我去趟琉璃厂。”

“琉璃厂？”简学强一怔，“买宣纸？还是……”

“买印章。”宫文贤的声音很轻，却像一把薄刃，缓缓抵住空气，“刻两枚。一枚，叫‘京大计算机应用发展社团’；另一枚——”他停顿片刻，喉结滚动了一下，“叫‘气功学术研究会筹备组’。”

苏小棠一直静静听着，此时忽然开口：“文贤，你打算做什么？”

宫文贤没看她，只伸手按在窗台上，指尖用力，指甲泛出青白：“他们想成圣？好。我帮他们——把神坛，砌得更高些。”

窗外，一盏路灯“啪”地炸裂，玻璃碎片簌簌落下。黑暗瞬间吞没半条走廊，唯有301宿舍的灯光，固执地亮着，在浓稠的夜色里，像一颗不肯熄灭的、微小的星。

而此刻，在城东某处低矮的平房里，陶国俊正把一张崭新的粮票仔细抚平，夹进一本《黄帝内经》的扉页。书页间已密密麻麻写满批注，字迹凌厉如刀。他吹了吹未干的墨迹，合上书，从床底拖出一只蒙尘的木箱。掀开箱盖，里面没有金银，只有一摞摞泛黄的笔记本，封皮上用不同颜色的墨水写着：《周易参同契考据》《华佗五禽戏源流辨》《民间巫医口诀辑录》……最底下，压着一本硬壳册子，封面上烫金的字迹早已磨损殆尽，只依稀可辨三个残缺的笔画——像是“气”字的上半部，“功”字的左半边，以及“学”字最下方那一横。

陶国俊的手指在那三个残笔上缓缓摩挲，动作轻柔得如同触碰初生的蝶翼。

远处，不知谁家收音机里正咿咿呀呀唱着京剧《空城计》：“我本是卧龙岗散淡的人，凭阴阳如反掌保定乾坤……”

他忽然低声哼了起来，调子走得很荒，却奇异地，与窗外渐起的秋风应和着，一声高，一声低，一声比一声更冷。

风穿过破败的窗棂，卷起地上几片枯叶，打着旋儿，撞向墙上那幅褪色的毛主席像。画像右下角，一行极小的铅笔字几乎难以辨认：

【丙寅年秋，始知神坛之下，尽是白骨。】

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