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巷口远处，一辆蓝色出租车缓缓驶过，车顶“空车”灯亮得刺眼。车窗半开，传出邓丽君《甜蜜蜜》的模糊歌声，温柔得不合时宜。

阿Ken忽然想起三天前，在屯门码头集装箱堆场，他第一次见阿哲。

那时阿哲穿着褪色蓝工装，蹲在一台报废的龙门吊液压泵旁，手里握着一把游标卡尺，正测量泵体裂缝宽度。阿Ken走过去，问他：“修得好？”

阿哲没抬头，只把卡尺“啪”地合上，金属咬合声清脆：“修不好。裂缝太深，焊补了也撑不过三次重载。但——”他指着泵体侧面一处不起眼的铆钉孔，“这里，加一颗新铆钉，能多扛一个月。够你把这批货，平安运到新加坡。”

阿Ken当时笑了，掏出支票本：“开价。”

阿哲摇头：“不要钱。我要你答应我一件事——以后码头的事，让我知道。”

现在，阿Ken明白了。

那不是请求。是预告。

预告他终将站在这个雨夜里，手里捏着陈志明的命脉，而阿Ken，必须在他和陈志明之间，选一个活过今晚。

阿Ken缓缓将那张恒昌金行图纸折好，塞进风衣内袋。动作很慢，像在封存一件易碎的祭品。

“十一点。”他说，“我派人接你。”

“不用。”阿哲转身，身影已融入巷子深处的浓暗，“我自己开车去。车牌号，你明天早上看新闻。”

阿Ken没追问。

他懂。阿哲要的不是接应，是“不在场证明”——一个彻彻底底、无人能质疑的，属于他自己的时间证人。

阿哲走了。

巷子里只剩阿Ken一人。

雨更大了，打在脸上，凉得清醒。

他摸出手机，拨通一个号码。

“喂？”电话那头，是个慵懒女声，带着刚睡醒的沙哑，“阿Ken？这么晚……”

“阿May，”阿Ken打断她，“帮我查个人。陈志明，恒昌金行主席。重点：他最近三个月，所有私人行程、医疗记录、银行流水，尤其是——”他顿了顿，“——他中风父亲，陈守业，每周两次的私人医生上门记录。”

“哦？”阿May笑了，笑声像猫爪挠过丝绸，“终于对老人家下手了？”

“不是下手。”阿Ken望着巷子深处，那里已空无一人，只有雨水在青砖地上蜿蜒流淌，像一条条细小的、发光的蛇，“是……帮他们，好好聊聊天。”

电话挂断。

阿Ken没动。

他站着，任雨水顺着额角流下，淌过眉骨那道旧疤，渗进衣领。风衣湿透，沉甸甸贴在背上，像披着一件冰冷的寿衣。

他忽然想起阿哲说的那句话——“钱能买命，能买证词，能买一张飞去温哥华的机票，还能买一双新鞋。”

阿Ken低头，看了看自己右脚鞋尖那道裂痕。

然后，他弯腰，从积水洼边，拾起阿哲留下的那只牛皮纸信封。

信封很薄，却压手。

他没拆。

只是把它，轻轻按在自己左胸口。

那里，西装衬衫口袋里，静静躺着一张崭新的信用卡。黑金卡面，没有任何银行标志，只有一行蚀刻小字：**“Credit is not money. It is time.”**

（信用不是金钱。它是时间。）

阿Ken抬起头。

远处，中环国际金融中心顶层，一扇窗户忽然亮起。灯光惨白，像手术室无影灯。

他认得那扇窗。

陈志明的办公室。

此刻，那扇窗后，应该正有人拉开百叶帘，俯瞰整个维多利亚港。而港口对岸，九龙半岛的灯火，正一盏接一盏，次第熄灭——像是被一只无形巨手，掐断了电源。

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