的人。级别不高，但都在关键岗位上——管出入境的、审单证的、查货柜的。他们不是收钱办事，是被人捏着命门，替人递消息、放绿灯。”

赵振国脊背绷直，手指无意识抠进掌心。

“老三就是林海生。”阿炳盯着他，“他认出我了。不是在清迈街上，是在我住的公寓楼下。那天我刚从罗家铺子对面的茶馆出来，他坐在一辆黑色丰田里，摇下车窗，朝我笑了笑。我没敢回头，进了巷子绕了三圈，确定没人跟着，才回的住处。可第二天，我就被‘请’走了。”

“谁请的？”

“一个叫颂猜的泰国人，姓罗的中介。”阿炳眼神冷下去，“他不是失踪，是叛变了。他早就是老三的人，帮着设局，把我骗进那个仓库。赵哥，你猜我在仓库里看见什么了？”

赵振国没出声，只是看着他。

“我看见了陈秀兰的照片。”阿炳一字一顿，“贴在仓库铁门内侧。背面用红笔写着：‘她没死，她只是换了个名字，换了张脸，现在在澳门。’”

赵振国猛地攥紧拳头，骨节泛白。

“老三说，陈秀兰没死，当年车祸是假的。她带着沈培南留下的最后一批货，去了澳门，现在跟一个葡籍赌商混在一起，手里攥着三份原始账册的复印件。”阿炳声音哑了下去，“他还说……周秉义不是死于意外。是陈秀兰亲手推的。”

病房里静得只剩挂钟走动的滴答声。

窗外风势渐大，一片枯叶啪地拍在玻璃上，又滑落。

赵振国闭了闭眼，再睁开时，目光沉得像口古井：“你手上的账本呢？”

阿炳掀开被子，动作有些迟滞，却异常坚定。他弯腰，从病号服下摆里抽出一个硬质塑料封套——不大，巴掌宽，裹着防水膜，边缘已被体温焐得微潮。他递给赵振国。

赵振国没接，只看着他：“你藏哪儿的？”

“胃里。”阿炳扯了扯嘴角，“吞下去的。三天排出来，我嚼碎了泡在米汤里，晾干，再一层层揭下来，拼回去。”

赵振国喉结滚动了一下，终于伸手接过。封套很轻，却重得他手腕微沉。他没打开，只是攥在掌心，指腹摩挲着那层光滑的塑料膜。

“赵哥。”阿炳忽然喊他，声音轻得像一口气，“账本里，有一个人的名字，你一定想不到。”

赵振国抬眼。

“周振邦。”阿炳直视着他，“他不是线人。他是老三安插在禁毒局的‘钉子’。从九一年开始，他每提供一条线索，老三就往他在新加坡的账户打一笔钱。过去十年，共三百二十七笔，最大一笔，六百八十万。”

赵振国整个人僵住。

窗外风声骤然尖利，像刀刮着玻璃。

“他让我转告你——”阿炳盯着他，一字一句，“‘老三死了，可账没死。你要查，就查到底。但别信任何人，包括站在你身边，给你递烟、陪你喝酒、说‘阿炳活着’的那个人。’”

赵振国没说话，只是慢慢松开手。塑料封套掉在被子上，发出轻微的噗声。

他盯着那东西看了三秒，忽然伸手，把它塞进自己棉袄内袋。动作很慢，却极稳。

“你休息。”他站起身，声音听不出波澜，“我明天再来。”

阿炳没拦他，只点了点头，重新靠回枕头上，闭上眼。

赵振国走到门口，手搭在门把手上，停了两秒，没回头：“阿炳。”

“嗯？”

“那二十四个名字，你记全了吗？”

身后沉默了几秒。

“记全了。”阿炳的声音从背后传来，很轻，却像钉子一样凿进空气里，“我记在骨头上了。”

赵振国没再说话，拉开门走了出去。

走廊尽头的窗户漏着风，吹得他鬓角发丝微动。他没去电梯，又推开安全通道的门，一步一步往下走。这次不快，也不急，脚步沉得像灌了铅。每一阶水泥台阶都硌着鞋底，每一步都像踩在自己心上。

他下到一楼，没出门，而

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