洗手间里再次传来一阵冲水声。

声音掩盖了那被抑制住的呕吐声。

几分钟后，水声停止。

洗手间的门被打开。

昏暗的光线下，顾知深看不清姜梨泛红的双眼。

只看见她扶着门框站在门口，身形单薄。

“刚走。”

闻言，顾知深心头隐隐冒出的那个猜测被压了下去。

姜梨抬眼看向男人，对方的眼镜折射着微弱的光影。

她扶着门框的手指轻轻蜷起，抿了抿唇，“谢顾总关心。”

顾知深还没说话，就听见她的逐客令，“我想休息了，麻烦顾总请回吧。......

凉亭顶上悬着几片枯叶，在风里轻轻打旋，像被抽去筋骨的蝶。

舒紫说完最后一句，指尖抵在木桌边缘，微微发颤。她没再看顾知深，只是垂眸盯着自己手腕上那道浅淡的旧疤——那是三年前在片场替姜梨挡下飞溅碎玻璃时留下的。当时姜梨抱着她哭得喘不上气，一边撕开衬衫给她包扎，一边哑着嗓子说：“紫紫，你要是死了，我就真成孤家寡人了。”

孤家寡人。

这个词像根细针，猝不及防扎进顾知深耳膜。

他喉结重重一滚，眼底翻涌起某种近乎钝痛的暗流。不是愤怒，不是焦灼，是比这些更深、更沉的东西——是眼睁睁看着自己亲手捧在掌心十年的光，一寸寸黯下去，却连伸手挽留的资格都被她亲手斩断的窒息感。

他没应舒紫的话。

不是不想应，而是那一声“好”卡在嗓子里，重逾千斤。

他抬眸，目光越过凉亭镂空的雕花栏杆，落在远处公寓楼入口处——姜梨方才离开的方向。她走得很快，背影单薄却挺直，像一柄收鞘的剑，刃锋藏尽，只余冷硬轮廓。

风吹起她衣角，也吹散了他指间残存的最后一丝温度。

“她外婆……什么时候走的？”他忽然开口，声音低得几乎被风揉碎。

舒紫怔了一下，睫毛轻颤，“上个月十五。”

她顿了顿，声音很轻，“骨灰盒是她一个人抱回来的。那天京州下暴雨，她站在灵堂门口，浑身湿透，手里攥着外婆最后织完的那条蓝白格子围巾……围巾边角都磨毛了，可她一直没松手。”

顾知深闭了闭眼。

他记得那条围巾。去年冬至，姜梨曾笑着给他看过照片——老人坐在老式藤椅里，银发梳得一丝不苟，戴着老花镜，正用竹尺量着毛线长度。姜梨当时说：“我外婆织围巾从不用图样，全凭手指记针数。她说，记住了温度，针脚才不会歪。”

他当时笑着摸了摸她发顶，说：“那以后我的围巾，也只准你外婆织。”

——原来那竟是最后一张合影。

顾知深缓缓睁开眼，瞳孔深处像结了一层薄冰，又像有暗火在冰下奔突。“生母……是怎么回事？”

舒紫抿了抿唇，指尖无意识摩挲着腕上那道疤，“姜梨查到生母在南城开了家画廊，名字叫‘栖梧’。她去了三次，前两次都在门外站了半小时，没进去。第三次……她买了束白菊，放在画廊台阶上，转身就走了。”

“后来呢？”

“后来画廊老板娘认出了她。”舒紫声音微哑，“说她长得和当年那个女人一模一样。还说……她生母三个月前做了子宫切除手术，医生说，这辈子都不会再有孩子了。”

顾知深猛地攥紧拳头，指节发出一声轻响。

原来如此。

难怪姜梨那日从南城回来，整夜没合眼，坐在阳台吹着穿堂风，手指一遍遍抚过小腹，像在确认一件失而复得又注定要失去的珍宝。

她不是不怕，是太怕了。

怕这孩子生下来，会像她一样，被亲生母亲的名字钉在耻辱柱上；怕这孩子长大后，会问她：“妈妈，为什么外婆不要我？”

他胸口闷得

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