张昉抱着大囡囡快步走出柴房，脚下一顿，忽然转身盯住那几个瘫在地上的码头工人。月光斜斜切过院墙，在青砖地上投下几道歪斜的影子，像被刀削断的胳膊腿。他没说话，只是把大囡囡往怀里紧了紧，另一只手却缓缓抬起，将枪口垂下三寸——不是对准人，而是对准他们腰间别着的帆布包。

“包里装的什么？”声音不高，却像铁片刮过石板。

没人应声。一个颧骨高凸的汉子喉结滚了滚，左手悄悄往身后挪。

张昉眼皮都没抬，枪口倏然一偏，“啪”地打飞他左耳上挂着的铜耳钉。铜珠炸开的脆响惊得檐角一只夜枭扑棱棱飞走，那人耳廓顿时洇出一道细血线。

“说。”张昉又吐出一个字。

“是、是票……船票。”那人终于嘶哑开口，额角汗珠砸在砖缝里，“戈登将军号……明早五点的船，到香港。”

张昉眉峰微动。果然。老贼头没走他准备的路，却把爪子伸向了最要命的地方——不是货，是人。用孩子换船票，再借轮船离港之机混入船员名单，一石二鸟。这招毒，可比他自己设的局更狠三分。

他低头看怀里的大囡囡，小姑娘鼻尖还沾着灰，睫毛湿漉漉粘在一起，却把小脸埋在他颈窝里，攥着他衣领的手指节发白，可身子已经不抖了。

张昉突然笑了下，极轻，像风吹过枯叶的缝隙。

他蹲下来，平视着大囡囡的眼睛：“囡囡，还记得昨天我教你的事吗？”

小姑娘抽了抽鼻子，点头。

“数三下，就跑。”他轻轻把一枚黄铜哨子塞进她手心，“吹响它，我就来接你。”

话音未落，他手臂一送，大囡囡已如离弦之箭冲出院门。几乎同时，张昉反手将枪插回后腰，抄起墙根一根晾衣竹竿，猛地横扫——“咔嚓”两声闷响，两个刚撑起半截身子的壮汉膝弯齐齐折断，惨叫声卡在喉咙里成了嗬嗬的气音。

张昉却已掠过他们，直扑院角那扇虚掩的侧门。门后是条窄弄，尽头堆着几只空麻袋。他一脚踹翻最上面那只，麻袋裂开，滚出七八个裹着油纸的馒头——全是冷透的，硬得能砸核桃。他捡起一个咬了一口，腮帮子绷紧，嚼得咔咔作响。

就在这时，弄堂深处传来急促的脚步声，由远及近，踩在青石板上的节奏分明带着旧式布鞋特有的拖沓感。

张昉吐掉嘴里的馒头渣，把竹竿横在臂弯里，静静等着。

人影转出来，是个穿靛蓝短褂的老头，肩上搭着条洗得发白的毛巾，手里拎着把豁了口的剃刀。看见张昉，他脚步一顿，目光扫过满地哀嚎的汉子，又落在张昉手里那根竹竿上，忽然咧嘴一笑，露出两颗金牙：“小哥儿好手劲儿啊，这竹竿怕是去年新劈的？”

张昉没答，只把竹竿往地上顿了顿，震得几粒碎石子跳起来：“您老是哪位？”

“码头上扛活的，姓陈，大伙儿叫我陈阿爹。”老头慢悠悠擦了擦剃刀，“今儿个天热，我给这几个小辈剃剃汗毛，省得上船前生痱子——听说戈登将军号上，英国佬最嫌这个。”

张昉盯着他泛黄的指甲缝里嵌着的黑泥，忽然问：“您老剃刀使了几十年？”

“四十三年零七个月。”陈阿爹竖起三根手指，“从清光绪二十八年，我师父传给我那天起，就没换过。”

张昉点点头，忽然抬手，将手里半个馒头抛过去。

陈阿爹眼都不眨，张嘴接住，嚼了两下，眉头皱起：“甜得发齁。这糖……是南洋来的红糖吧？”

“嗯。”张昉应了一声，目光却扫向老头右耳后——那里有一道浅褐色的旧疤，形如弯月，正与老贼头左耳后那道疤严丝合缝。

陈阿爹喉结动了动，忽然压低声音：“小哥儿，你找的那个孩子，身上有股子奶香味，是不是？”

张昉瞳孔骤缩。

“昨儿个傍晚，我在十六铺码头卸货，看见个穿红肚兜的小丫头，在趸船边追蝴蝶。”陈阿爹把剃刀收进袖管，声音轻得像耳语，“蝴蝶飞进舱口，她也跟着钻进去了。我没拦——因为舱里头，站着个穿灰布长衫的人，手里拿着块桂花糕。”

张昉浑身肌肉绷紧，指节捏得竹竿发出细微的“吱呀”声。

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