> 朱霖正舀起一勺糖桂花搅进新煮的银耳羹，闻言手腕微顿，糖勺沿碗壁刮出细响：“叫什么？”

“《螺丝之下》。”刘济民望着她侧脸在灶火映照下柔和的轮廓，一字一顿，“写那些没名字的人——焊工、接线员、炊事班老兵、幼儿园老师、给战士补袜子的家属院婶子……他们手里拧紧的，从来不是冰冷的螺丝。”

朱霖转过身，银耳羹在瓷碗里漾着温润光泽。她没说话，只将糖勺递到他唇边，勺尖一点琥珀色糖浆，在灯光下晶莹欲滴。

刘济民低头含住，甜味在舌尖化开，绵长，微酸，带着槐花与烟火气交织的暖意。他忽然想起《济公》样刊封底那把破扇——扇骨是铝制的，扇面糊着旧报纸，可扇柄末端，却用红漆细细描了朵小小的、歪歪扭扭的梅花。

原来最锋利的笔，从来不必削得尖锐。它只需记得，所有凌云壮志的起点，都在人间烟火里，在母亲晾晒的蓝布襁褓上，在父亲校准的每一颗螺丝深处，在爱人递来的一勺糖桂花中，静静沉淀，然后，破土而出。

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