直至今日回想起来，现在的沈如枝依旧对曾经有些忌惮。

毕竟她与刘松砚的初相识，严格意义上并不能算是一场美好的邂逅。

那时的少女在本身就不了解少年的情况下，先入为主的对其充满了偏见，从而引...

温允微没再说话。

车内的空气像被抽干了似的，沉得发闷。空调明明开着，可沈如枝却觉得后颈沁出一层薄汗，黏在衣领上，又冷又痒。她偷偷抬眼，从侧后视镜里瞥见母亲的下颌线绷得极紧，眉心蹙着一道浅浅却深刻的褶皱——那是她从小到大只在父亲病危那晚见过的神情。

她张了张嘴，想解释，喉咙却像被棉花堵住，发不出一点声音。

那团棉花糖还在她手里，糖丝早已微微塌陷，边缘泛起一层透明的、将融未融的湿气。她盯着那团甜腻的白，忽然想起小时候父亲牵着她的小手站在街口买棉花糖，他总说：“如枝啊，甜的东西要慢慢吃，才不会腻。”可后来，父亲走了，母亲把家里所有的甜食都收进了柜子最深处，连糖罐都不许她碰。再后来，她学会把所有想说的话都咽回去，把所有喜欢的人和事都藏进心里最暗的角落——就像藏一粒不敢拆封的糖，怕一碰就化，怕一尝就哭。

“你今年十七岁。”温允微的声音忽然响起，不高，却像一把钝刀，缓慢地割开沉默，“不是七岁。”

沈如枝猛地攥紧了手，指尖刺进掌心，一阵尖锐的疼。

“你有分寸，有判断，有脑子——这些我从没怀疑过。”温允微顿了顿，目光仍直视前方，语气却奇异地缓了一分，“可刚才那一幕，我看在眼里，不是气你‘不守规矩’，是怕你……弄丢了自己。”

沈如枝怔住。

她以为接下来会是训斥，是警告，是“女孩子要自重”“别让人看轻了你”之类的话。可母亲没有。她说的是“弄丢了自己”。

这句话像一枚小小的钥匙，轻轻旋开了沈如枝心底某个锈死多年的锁孔。

“妈……”她终于发出声音，干涩得像砂纸摩擦，“我没有……弄丢自己。”

温允微侧过脸，飞快地看了她一眼。那眼神里没有怒火，没有失望，只有一种近乎疲惫的、深不见底的了然。

“你记得你爸走前最后一天吗？”

沈如枝的心狠狠一缩。

那天下午，阳光很好，病房里消毒水味淡了些，窗台上的绿萝新抽了两片嫩叶。父亲靠在枕头上，手指枯瘦，却坚持要给她削一个苹果。苹果皮断了三次，他笑着摇头，把最后一段完整的果皮绕成小圈，套在她无名指上，说：“如枝，以后找人，别找像我这样没用的，要找就找能把你捧在手心、还怕你硌着手的。”

她当时点头，眼泪掉在苹果肉上，混着清甜的汁水一起咽下去。

“你爸临走前最放心不下的，不是我没工作，不是你弟弟小，是他怕你太懂事。”温允微的声音低下去，像在陈述一件埋了很久的事，“他说，如枝这孩子，心里装着太多人，唯独忘了给自己留个位置。”

沈如枝的眼泪毫无预兆地滚下来，砸在膝盖上，洇开一小片深色。她慌忙去擦，可越擦越多，视线模糊得只能看见母亲握着方向盘的手背——那里有一道旧疤，是当年父亲车祸后，她冲进手术室时被门框划破的。

“刘松砚……是个好孩子。”温允微忽然说。

沈如枝愣住，眼泪停在眼角，不敢眨。

“他做事稳，话不多，对你……也从来不算敷衍。”温允微叹了口气，“可感情不是比谁先伸手、谁抱得更紧。你越是急着抓住什么，越容易攥出裂痕。”

红灯亮起，车子缓缓停下。

温允微解开安全带，第一次主动转过身，正对着女儿。她伸手，轻轻拂开沈如枝额前被泪水黏住的碎发，指尖微凉。

“妈妈不是反对你喜欢谁。我只是怕你把‘喜欢’当成救命稻草，而不是……锦上添花。”

沈如枝喉头哽咽，一个字也说不出，只能用力点头，肩膀微微发抖。

“那宋瑜呢？”她听见自己问，声音轻得像耳语。

温允微沉默了几

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