“宋畅啊宋畅……”朱由校低语，声音轻得如同叹息，又重得压垮整座宫殿，“你到底……想访谁？”

暖阁外，风雨如晦。而千里之外，开封府衙后堂，一盏孤灯下，宋畅正提笔蘸墨，在一张素笺上写下两个字——

“艮”、“震”。

墨迹未干，窗外忽有黑影掠过，一只通体漆黑的鸽子撞开窗棂，扑棱棱飞入，足踝上系着一枚小小的铜管。宋畅放下笔，取下铜管，倒出一枚蚕豆大小的蜡丸。他指尖用力，蜡丸碎裂，露出里面一张薄如蝉翼的素绢，绢上墨字仅一行：

“艮印已现，震位将倾。午门火起，乾清灯明。君且坐观，风起青萍。”

宋畅凝视良久，忽然笑了。他吹熄案头烛火，整个房间顿时沉入黑暗。唯有窗外，一轮被云层半遮的月亮，悄然移开，将清冷的光，静静泼洒在他摊开的素笺上——那“艮”、“震”二字，在月光下，竟隐隐泛出与午门朱漆、乾清宫廊柱同出一源的、沉郁而古老的朱砂色。

雨，还在下。

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