认真。他走到讲台前，放下投影仪，接通电源。机器启动的嗡鸣声在寂静里格外清晰。

他没开灯。只让窗外渐亮的天光，温柔地漫过窗棂，洒在空荡的课桌椅上，洒在黑板上那行未擦净的公式上，也洒在他刚刚放置好的那台诺基亚8210上。

屏幕幽幽亮着，数字仍在跳动：002。

余江没看数字。他望着窗外。

晨光正一寸寸爬过对面宿舍楼斑驳的墙壁，爬上那丛野蔷薇青涩的小果。第一缕阳光刺破云层，恰好落在其中一颗果子上，那点绿意，瞬间被镀上了一层薄薄的、流动的金。

他忽然想起昨天夜里，沈予慧在玄关递给他牛皮纸袋时，指尖无意蹭过他手背。那触感温热，短暂，却像一道微弱的电流，倏然贯通了他整个手臂。

原来有些东西，并不需要被看见。

就像灶王爷的账簿。

就像石缝里的野蔷薇。

就像此刻，静静躺在蔷薇旁，屏幕幽蓝、数字无声跳动的旧手机。

它不发光，但它在。它不喧哗，但它在记录。它不承诺永恒，但它正以自己的方式，校准着某个微小却真实的坐标——

南江，实验小学，五年级二班，李小雨。

余江抬起手，指尖悬停在投影仪启动键上方，迟迟没有按下。

他知道，一旦按下，光束便会刺破这晨光熹微的宁静，将密密麻麻的二维码，投射在空无一人的黑板上。

那将是第一束光。

而第一束光，从来不是为了照亮整个世界。

它只是要确认——

黑暗里，有人，正睁着眼。

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