**二小**

不是“许二小”，也不是“柳二小”。

就是“二小”。

他将三块木片并排摆好，用冻土小心垒起一座小小的土台，把陶罐稳稳放在台中央。

“俺娘的名字，俺来守。”他说。

阿灯踮脚，把那截断掉的红头绳系在陶罐耳上。

风又起了，却不再冷。

它拂过老槐树梢，拂过冻河冰面，拂过六人肩头，拂过雪地上尚未填平的脚印——那六道印痕，深浅不一，方向各异，却都朝着同一片正在透亮的东方天际。

沈砚山站在老龙背高处，远远望见柳家沟槐树顶上飘起一缕极淡的青烟。

不是火烟。

是香烟。

有人在烧纸。

他没过去。

只是从怀中取出一方素帕，帕角绣着一朵小小的、歪斜的柳花——那是他母亲留下的唯一遗物。

他将素帕覆在右掌，轻轻按向自己左胸。

那里，原本该有一道掌印的位置，如今空空如也。

可他知道，那印记早已不在皮肉之上。

它在账里，在路上，在每一双不肯闭上的眼睛里，在每一句不肯删去的话里，在每一块自己刻下的木片上。

王成安忽然停下脚步，回头望向柳家沟方向。

“陆哥儿，咱们还得回去一趟。”

“回哪儿？”

“矿道。”

“为何？”

王成安摸了摸空算盘框：“第一本账改了六册，可第七颗白珠……还空着。”

陆远点头：“它该记什么？”

王成安望着远处槐树顶上那缕青烟，声音很轻：“记一个道理。”

“什么道理？”

“名字不是锁链。”

“是钥匙。”

“开哪扇门？”

“开所有没关上的门。”

风卷起许二小衣角，他站在土台前，忽然转身，朝陆远咧嘴一笑，露出一口被冻得发白的牙。

“陆哥儿，俺想好了。”

“想啥？”

“俺不找本名了。”

陆远一怔。

“为啥？”

许二小拍拍怀里那块新刻的木片，声音清亮：

“因为俺现在知道，俺娘叫柳三娘，她不怕没名，就怕名被人抢了去。”

“俺也一样。”

“二小”这两个字，是他娘刻的，是他自己握着刀刻的，是阿灯念过的，是王成安记进副册的，是林照玄盖了墨印的，是周衡敲了三响的，是宋青禾燃了青焰的，是缺碗柳写进残名册的。

它不在总谱里，不在顾长庚的账上，也不在顾无回守了二十七年的矿道深处。

它在这儿。

在雪地，在槐树，在陶罐，在木片，在六个人共同踏过的路上。

陆远终于笑了。

他伸手，将那块刻着“二小”的木片，轻轻放进自己怀里，紧贴着那张烧焦的残页。

两张纸，一旧一新，一焦一润，一残一全。

他没再看那行“陆”或“李”的焦痕。

因为他忽然明白，师父烧掉的从来不是他的名字。

是别人替他命名的权力。

许二小忽然想起什么，从陶罐里取出那张手书纸，指着最后一行问：“陆哥儿，这儿说‘若他日有人问汝本名’…

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