春冻土下悄然萌动的草芽。

陆远俯身拾起纽扣。铜面再无倒影，只映出他自己疲惫却清醒的眼睛。他握紧铜扣，走向那道光。

光来自一扇极矮的侧门。门板虚掩，门缝下，铺着一层薄薄的、尚未融化的雪。

许二小踉跄跟上。他推开侧门。

门外不是山腹，不是荒野，而是一条蜿蜒的小路。路旁是熟悉的冻河，河岸芦苇丛生，苇尖挂着冰凌。远处，一座低矮的土岭横亘天际，岭上覆着薄雪，像一道未愈的旧疤。

小石屯。

他们回到了小石屯。

可又不是记忆里的小石屯。村口那棵老槐树还在，树身却不再中空，枝干虬劲，新叶初绽。树下，一个穿青布袄的女人正弯腰汲水，水桶晃荡，桶中清水映着天光云影。

她转过头，朝这边笑了一下。

不是许二小记忆里那个鬓发霜白、眼神疲惫的娘，是年轻时的柳三娘。二十岁，眉目清亮，辫梢系着褪色的红头绳，手腕上戴着一枚小小的铜镯，镯面刻着两个字：二小。

许二小喉咙里堵着千言万语，却一个字也吐不出来。他只是站着，死死盯着那抹身影，生怕一眨眼，幻象便碎了。

柳三娘没走近，只把水桶放在井沿，直起身，抬手理了理鬓边碎发。动作轻柔，熟稔得让他心口发烫。

“二小，”她开口，声音清亮如溪水击石，“娘记得你爱踩井台边那块青石，说它凉快。”

许二小猛地攥紧拳头，指甲深深掐进掌心。疼。是真的疼。

“娘记得你四岁那年，偷拿菜刀刻木头，刻得歪歪扭扭，非说那是你的名字。”

他眼前一阵模糊。

“娘记得你七岁离家那天，把木牌塞进我手里，说‘娘替我收着，长大了再还我’。”

泪水终于滚落，砸在雪地上，洇开一小片深色。他想扑过去，双脚却像生了根。

柳三娘却笑了，笑容温柔又坚定：“名字不在牌上，二小。在你心里，在你脚下，在你每次往前走的时候。”

她抬起手，指向远处的土岭：“你看，岭那边，就是柳家沟。娘的家，也是你的家。你娘的名，柳三娘，从来就不是别人给的，是你自己长出来的。”

许二小怔怔望着她，忽然想起什么，猛地摸向怀中——那块刻着“柳三娘之子，许二小”的木片还在。他把它掏出来，高高举起。

柳三娘的目光落在木片上，笑意更深：“对，这就对了。自己的名字，自己刻，自己认，自己走。”

她朝他挥了挥手，转身提起水桶，沿着小路往村子深处走去。青布袄的下摆被风吹起，露出一截洗得发白的裤脚。她走得不快，背影却挺得笔直，像一株生在冻土里的柳树，根须深扎，枝叶向阳。

许二小没有追。他站在原地，看着那抹身影越走越远，最终融进小石屯炊烟袅袅的暮色里。风拂过脸颊，带着初春泥土与青草的气息，真实得令人心颤。

身后，陆远的声音响起，平静如常：“不是幻境。”

许二小慢慢转过身。石屋不见了，侧门消失了，只有那扇矮门还立在原地，门板上，一行新刻的字正缓缓渗出血色：

“柳三娘之子，许二小，已认名。”

王成安走到他身边，将转运册翻到最后一页。原先空白的“丙字十九”栏，此刻正浮现出新的字迹，墨色淋漓，仿佛刚刚写下：

“许二小，柳家沟下湾人氏，母柳三娘，父名不详，自取其名，不归童守，不入代供，名存正册，永续。”

林照玄手中墨线无声绷紧，线头所指，正是许二小怀中那块木片。木片上“二小”二字，此刻正泛起温润光泽，像被春水浸透的玉石。

周衡收剑入鞘，望向南方：“南山……还在等着。”

宋青禾提灯照向土岭方向，青焰跳跃，映亮她眼中未干的泪光：“可我们已经知道，名字不是等来的。”

缺碗柳的声音从身后传来，清越如铃：“是抢回来的。”

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